Problema Constante

Os beijos de fogo e fumaça,
Não respeitam família, não respeitam a dor.
Só respeita o fogo a fumaça,
Só respeita a fumaça o fogo.

A fumaça tem o gosto estranho
De entrar em lojas de discos usados
E comprar só as músicas tristes
Pra ressoarem em nossas almas.

Mas é da tua carne, da tua forma, do teu corpo
Que vem a solução.
Carne, que parece inválida perante a morte
Traz consigo a função sagrada
De compor a sinfonia.

Sai dela um piado fino, delicado,
Quase um sussurro.
A música de todas as mocas doces.
A música que só ouvirá quem sabe a dor
Que passam os sensíveis.

E esse som, tão fraco
Há de quebrar todos os discos de todas as lojas
(de todas as músicas tristes)
E permanecer, depois da morte,
Depois da tristeza,
Depois de mim.

Pra Mariana, pro Marcelo, pro Pedro, pra Allana, pra Maria e pra todos aqueles que serão jovens eternamente.