Problema Constante

Esse texto é pra você.

Isso você mesmo, menina ou menino superficial.

Veja só, finalmente alguém além de você mesmo começou a realmente se importar com o que você fala. Tudo bem que o grau de importância que você dá a si mesmo já vale por toda a falta dos outros.

Você que realmente acha que vai conseguir sobreviver com as aparências. Você que dá tanto valor à moda, e despreza as outras artes.

É meu amigo, to escrevendo pra você. Por que o mundo é muito maior do que isso que você adora. Você ama a imagem, mas nunca parou pra pensar o que essa imagem traz o que ela tem pra dizer pra você.

Estou escrevendo por que me preocupo. Não só contigo. Mas com o mundo que depende de você mais do que você imagina, enquanto você está aí, preocupado em julgar as pessoas ou ditar o que elas devem ou não fazer.

A pegadinha é que enquanto você dita o que os outros devem fazer, tem gente dentro da sua televisão, do seu livro, da sua revista ou do seu computador que está ditando o que você deve fazer. E você, que se julga tão esperto, cai direitinho na armadilha deles.

Pode pensar que este texto não serve pra nada. Você vai estar certo. O que um simples blogueiro do interior do RS pode fazer contigo? Nada.

Por que eu quero te ajudar. Esse texto não é uma banalização, amigo superficial. Esse texto é um aviso. Daqu ia alguns anos você vai parar e perceber o quanto a sua vida foi patética e vazia, o quanto você pisou em quem merecia não ser pisado, o quanto você valorizou quem não devia ser valorizado. E vai chorar. Chorar muito.

Um choro, por sinal, nada bonito.

Hoje vai ser um dia maravilhoso.

Esta pode ser a primeira linha de um texto de amor.

De que adianta escrever, sem sucesso? De que adianta escrever, sem reconhecimento?

Vou mesmo é escrever sobre amor. Inventar uma amante imaginária e jurar tudo o que posso pra ela. Usar de todos os recursos linguisticos repetitivamente apenas para dizer "Eu te amo".

Vou mesmo é escrever sobre amor. Vender milhões com textos dos mais variados gêneros para pessoas sozinhas que querem usar de redes sociais para retransmitir minha literatura.

Vou mesmo é escrever sobre amor. Por que todos os outros assuntos já perderam a graça.

Isso mesmo, ser escritor, blogueiro e afins hoje se tornou uma grife. Escrevemos sobre o que as pessoas querem ler. No auge dos anos 60, início real da adolescência, textos sobre fantasia faziam sucesso, pois afastavam as pessoas do mundo belicoso em que viviam.

A bola da vez é o amor. Destrinchar melosamente tudo sobre as relações humanas. Ser copiado por diversas pessoas e considerar isso uma glória. Será que o mundo está tão afastado, todo mundo está tão fútil, que nós precisamos tanto do amor na arte?

Escritores amorosos fazem parte, praticamente, de um grupo de elite. Se você escreve, é fracassado e está perdendo seu tempo. Mas se escreve sobre amor, é uma pessoa sensível que entende o mundo a sua volta.

Já virou uma doença. A mediocridade sendo disfarçada pela melosidade. Cadê Kafka, Douglas Adams e afins? Cadê os grandes mestres da acidez, os reis da irônia, aqueles que nos faziam rir, chorar e pensar na nossa inutilidade com utilidade?

Estes se foram. Não existe espaço mais para Machado de Assis. Este foi morto, e, de seu pó, nada mais sai de útil.

O que as pessoas buscam nos textos sobre amor é o que elas buscavam nas novelas antigamente. Uma história de aventura sem aventura. Uma grande obra com vários núcleos omitidos, onde só sobre o final feliz.

A comunicação atingiu ares inimagináveis. As pessoas estão viciadas nisso. Elas precisam twittar a cada 10 minutos no mínimo ou morrerão. Elas precisam de seus computadores, de seus celulares. Precisam falar pra alguém algo que pensam, ou, até mesmo, falar alguma coisa sem sentido.

A literatura amorosa compensa isso. Se você não tem o que fazer, entre no site de algum escritor de segunda linha e pegue uma frase dele. Por mais diferente que seja a sua situação, as pessoas nem vão notar.

Eles parecem, na verdade, com horóscopos. Não importa qual seja o seu signo, a mensagem sempre vai funcionar pra você. Se eu invertesse a mensagem, você nem perceberia.

Esta universalidade me irrita. Gosto do particular, do não mundano, da exceção. Gosto daquilo que realmente parece ter sido feito por mim, e não um genérico que pode ser feito para qualquer um.

Consuma. Leia. Poste. Tweete. Ame. Odeie. Só que faça você. Não faça uso de genéricos, por que eles sempre podem dar indigestão.

Esta linha poderia encerrar um texto de amor. Mas eu sempre preferi o amargo ao doce.

Nunca fui dado a virtualidades. Sempre me incomodei em aprender a usar computadores, vídeo-games e etc.

É a pior parte da noite. Você não quer deitar, mas sabe que vai acabar indo pela solidão.

Sua mãe (ou pai, se você tiver um em casa) já dorme. Seus irmãos também. O barulho da televisão ligada levianamente na sala é misturado com o som da música que toca pela quinquagésima vez no seu Media Player, mas você esqueceu-se de tirar.

Seus amigos começam a anunciar em diversas redes sociais que estão indo. Você sabe que você é o próximo. O sono é como um serial killer daqueles filmes de horror baratos. Não importa aonde você esteja, ele vai querer te alcançar. Ceifando toda a sua potência, toda a sua vontade de se manter vivo.

Procurar alguma coisa pra fazer é muito mais que mera vadiagem. É um estilo de vida. É o Santo Graal daqueles que necessitam desesperadamente de entretenimento. Mas quanto mais os minutos passam, mais você sabe que a tarefa não vai ser concretizada.

Você podia muito bem ter achado algo para fazer hoje. Mas não. A internet é como o lendário Titã Cronos, devora os nossos minutos um a um até só restar um fiapo de nossa vontade, até nos limitarmos a subsistência.

A pior parte é quando você começa a refletir. Começa a pensar se os outros dias, se as outras noites serão assim. Esses minutos de aflição parecem não ter fim. Você quer a sua cama, quer o silêncio protecionista do sono, o maior paladino contra a depressão.

Que noite horrorosa. Que dia horroroso. Nada merece dar certo para você. Nada.

Então, aquela pessoa te liga.

“Não foi nada, só queria ouvir sua voz.”

“Tudo bem contigo né?”

“Dorme bem, viu?”

Que noite maravilhosa. Que dia maravilhoso. Tudo vai dar certo. Sempre.

Dedicado a Sabrina Barreto (@sabrinab_) que inspirou este post.

Essa imagem acima é uma foto tirada por astrônomos.

O que ela representa?

Poeira espacial.

Pequenas moléculas de carbono, insignificantes perante a maestria dos astros.

Sabe o que é engraçado?

Nós viemos disso.

Sim,um hipopótamo, uma ratazana, até mesmo um leão não se impressionariam com isso.

Mas nós, seres tão superiores, nos surpreendemos toda a vez que ouvimos isso.

Não conseguimos aceitar o simples fato de que a nossa matéria prima é a mesma que tudo o que existe no universo.

A mágica da nossa existência é tão bela quanto a mágica da existência de uma reles bactéria.

Eu sou diferente.

Eu gosto disso. Gosto da idéia de que no fundo, não existem diferenças e que no início, todos nascemos de um mesmo pai (ou mãe, que me perdoem as feministas), de uma mesma fonte, de um mesmo átomo. Vejo poesia no fato do sol, das estrelas, dos planetas, tudo ter sido concebidos do mesmo ventre.

E o que podemos fazer com isso? Seguir em frente. Usar o que temos de melhor para um futuro novo, e não para tentar esquecer o nosso papel na totalidade do universo, mas confirmá-lo.

É um mundo muito grande, mas que pode se tornar pequeno, se nos lembrarmos que, no início, éramos todos a mesma coisa.